Бульдожья схватка - Страница 102

102

Пошатываясь, он вышел в комнату. Присел на корточки рядом с неподвижным Елагиным, нащупал пульс. Аллес капут, похоже. Петр, двигаясь как автомат, вынул носовой платок и тщательно протер светло-желтую рукоятку. Извлекать кортик не стоило — моментально хлынет кровь, перепачкаешься…

И услышал, как за его спиной, в прихожей, тихонько проворачивается ключ в хорошо смазанном замке.

Одним прыжком оказавшись в ванной, прошептал:

— Притихни, ясно?!

Бросился в прихожую — как раз вовремя, чтобы нос к носу столкнуться с человеком в светлом плаще и надвинутой на нос шляпе. Ударил его по горлу, выхватил толстый портфель, поймал за кисть руки и, посторонившись, дернул так, что визитер летел через комнату, пока не споткнулся о труп Елагина. Так и загремел.

Петр вошел следом, поднял за воротник плаща господина в светлом плаще, того самого, что вышел вместе с Елагиным из квартиры, где убили Фомича. Родного братца, козла поганого. Вмиг обыскал, вытряхивая на стол все, что попадалось в карманах.

Сплошные пустяки: тяжелый серебряный портсигар, зажигалка, две связки ключей… Никакого оружия. Ага, вот и греческий паспорт на имя, конечно же, Костаса Василидиса. Толкнув Пашку на стул, Петр подобрал пистолет, поставил портфель на стол, раскрыл.

Вороха бумаг — тех самых, что он, болван, усердно подмахивал. Договоры, предоставлявшие г-ну Василидису все полномочия по управлению теми самыми иностранными инвестициями. Всю эту канцелярию Пашка никому не отваживался, надо полагать, доверить на хранение — и таскал с собой, словно пропуск в рай. В известном смысле так оно и было…

А это? Петр вытащил фотографию обнаженной Кати — застекленную, в желтой металлической рамочке. Та самая, которой он восхищался, чуть ли не единственная, выглядевшая настоящим искусством. Еще фотографии, в большом конверте, — из той коллекции, что он уже видел в альбомах. Катя во всех мыслимых позах.

— Понятно, Паша, — сказал он, опустив крышку портфеля. — Завершающий штрих, а? Дополнение к тому, что ты подсунул в сейф. Интимные снимки, подаренные любовнику, у которого в конце концов крыша поехала окончательно… Интересно, что ты ему наплел такое, что он совершенно не боялся пополнить твою коллекцию трупов? Может, поделишься по-родственному секретами?

Пашка молчал, сгорбившись на стуле. Новое лицо, совершенно не похожее на прежнее, казалось застывшей маской, но глаза посверкивали чересчур уж живо. В умной голове, скорее всего, уже шла напряженнейшая работа, просчитывались шансы, взвешивались аргументы, шли лихорадочные поиски выхода. Петр уже достаточно узнал братца, чтобы не сомневаться: именно так сейчас и обстояло.

Стукнула дверь ванной — появилась Надя, с мокрым лицом и мокрой на груди рубашкой, прислонилась к косяку, уставилась на них обоих сухими, взрослыми глазами.

— Ну, скажи что-нибудь, — нарушил молчание Петр. — Что произошла ужасная ошибка, что я не так все понял… Что молчишь?

Пашка поднял голову. На губах у него блуждала странная улыбка, то ли чуточку виноватая, то ли нахальная.

— Так уж получилось, Петруччио, — пожал он плечами, все же избегая смотреть Петру в глаза. — Так уж вышло… Родилась вот идея… Это он тебе проболтался? — кивнул он на труп.

— Да нет, — сказал Петр, вот странное дело, ощущая именно себя в чем-то виноватым. — Своим умом допер.

— До чего? — Пашка прямо-таки впился в него глазами.

— До всего, Паша, — устало сказал Петр. — До того, как ты решил и в самом деле сделать из меня себя — но покойного… Интересно, почему ты не изображаешь оскорбленную невинность? Ничуточки. Ну, сказал бы, что произошла страшная ошибка, провокация, недоразумение, что мне все наврали…

— Бесполезно, — кривя губы, признался Пашка. — Коли уж ты здесь, в самый интересный момент… Не бывает таких совпадений. Кто продал, Фомич?

Петр прямо-таки беспомощно пожал плечами:

— Да никто… Говорю же, сам допер. Ты, Паша, в самом начале допустил одну-единственную ошибочку, вполне, впрочем, объяснимую — ну откуда тебе было знать… Я не штабист, Паша. Я — особый отдел. У нас тоже хватает бездельников, занятых чистой воды канцелярщиной, но такая уж мне выпала дурацкая фортуна… Афган, потом, когда

Меченый объявил перестройку, не к ночи будь помянута, — полный набор горячих точек, парочка крутых расследований, комбинаторы вроде тебя, только щеголявшие в генеральских погонах… Одним словом, биография мне выпала такая, что напрочь выбила из души доверчивость и благостность. Поначалу я, каюсь, и в самом деле расслабился. Поверил. Прошло слишком много времени, чтобы вспомнил о самой первой нестыковочке: я тебе никогда не называл имени Киры, ты не должен был знать, как ее зовут… А в первый вечер, когда сей покойничек меня к тебе привез, ты так ее и назвал — Кирой. Ну, а потом… Потом столько всплыло интересного о тебе настоящем, ничуть не похожем на сусальный образ честнейшего бизнесмена и порядочнейшего человека… Ты со многим сжился настолько, что попросту не подумал, какое впечатление это произведет на постороннего…

— Где «уазик»?

Петр удивленно уставился на него:

— Тебя и в самом деле только это интересует?

— Черт его знает, — сказал Пашка с кривой улыбочкой. — В башке полный сумбур… Значит, Фомича ты подставил?

— Ну да, — сказал Петр. — И твою Фею я изнахратил исключительно для того, чтобы тут же кинулась к тебе плакаться. Я им обоим, ей и Фомичу, подсунул микрофончики, Паша…

— Сука! — рявкнул вдруг единоутробный братец. — Я тебе за Ирку…

102